Tempo de Espantar Fantasmas

E, de repente, eu me vi lutando contra aquelas grades, contra um grito anavalhado que me rasgava o peito, estancava nos lábios, sufocando-me como se afogado em meu próprio sangue. Alguma coisa muito estranha tomara conta de mim, e eu me sentia terrivelmente só em meio a olhares e bocas e pés e mãos que me cercavam. Me alucinavam. A consciência que tinha daquele instante e daquele lugar me vinha em ondas concêntricas, chegavam e se afastavam, se afastavam e voltavam, pedras jogadas à água, rio de mijo, onde, quando em vez, enfiavam minha cabeça por eternos minutos que me traziam e me roubavam, no segundo extremo, a morte desejada.

Alguém me segurou pelas costas, um outro afundou as garras em meus cabelos e ouvi chamarem por meu nome. A voz chegava distante, antiga, devagar e pálida como um afago, e eu senti uma vaga de frio desconhecido envolvendo meu corpo que ardia. Brasa ao vento. Fel.

E aí teve início a cerimônia final. Mãos experientes ganharam apêndices metálicos, frios, espelhando, aqui e ali, a chama breve de um cigarro, cuja fumava enevoava o mundo. Pedaços de carne se agarravam às garras do instrumento da sagração última, e, pouco a pouco, me foram despindo da pele que carreguei por todos esses vinte e tantos anos que quase vivi. Quando, por fim, me deixaram enrodilhado ao canto, me dei conta do que restava de mim: um brilho só, que me fascinava; um brilho que sangrava azul.

Dias antes (ou teriam sido anos, séculos, tempo sem tempo?), quando os homens deixaram Zacarias com o corpo que era uma chaga só, ele gritava rouco e louco que matassem logo ele, que não deixasse ele como festa para moscas e tapurus. Zacarias, hoje eu sei, não devia ver nada azul, nada além de uma dor lancinante, insuportavelmente crua e real como um dia sem sol. Eu, não. Quando estenderam minha pele no varal, e eu me vi nu de meu fardo, não foi dor que senti não. Foi leveza. Orgasmo que se sustenta com um acorde sem fim. Eterno.

Meu nome era Policarpo…

©Bosco Sobreira